Jag kan inte påstå jag någonsin känt någon dragning till ämnet historia. I skolan handlade det främst om att lära sig om kungar och deras behov att skriva historia genom krig, dödande, skövlande och sånt där. Visst är det bra att lära sig av sin historia men vad finns det i deras penisförstorande handlingar som jag kan lära mig något om?
Ändå, i mitt läsande, har jag inte kunnat låta bli att stöta på berättelser där historia vävs in, nu senast boken med just titeln Historien av Elsa Morante. En bok om andra världskriget. Hur väljer hon då att berätta den historia som ju redan berättats så många gånger? Elsa väljer att berätta utifrån en familj, en stad, ett fåtal människors öde. Mellan alla kapitel beskriver hon vad som händer i världen, hur detta ofattbara krig utvecklas, men utan att tappa fokus från det viktiga; familjen och hur de upplever kriget. För hur levede egentligen alla människor i Europa samtidigt som 6 miljoner judar mördades? Vad tänkte och kände de samtidigt som ett av världens största krig utkämpades? Svaret är inte revolutionerande men ändå tänkvärt.
Detta är inte så precist som Marguerite Duras i Smärtan så vackert beskriver kring allt lidande kriget skapade, det är inte lika brett beskrivet som Stefan Zweigs Världen av igår där du får en känsla för hur Europa utvecklades och, bokstavligt talat, avvecklades i och med första och andra världskriget. Det är nåt däremellan, det är något annat, men precis som både Zweig och Duras breddat min insikt i hur fasansfullt krig är, breddar Morantes min kunskap genom att berätta för mig att trots ekonomiska kriser, galna kungar, förödande krig fortsätter folk leva, fortsätter sträva för sin överlevnad. En historia som utan tvekan är värd att berätta igen och igen och igen.